Ilha da Madeira, Portugal

Há matérias extremamente combustíveis. Substâncias que exigem um manuseamento cauteloso. Qualquer decoradora capaz, como aquela sobre a qual nos debruçamos agora, incluiria nesta categoria as organzas, os tafetás, o teixo seco, o papel machê e os corações soltos. Quando perto destes materiais há que usar da máxima prudência no que diz respeito ao despoletar de faíscas. Sob o risco de perdermos o controle das nossas vidas.

Ora, como toda a gente sabe, um comentador televisivo, habituadíssimo a opinar sobre assuntos do foro alimentar, passa ao lado destes assuntos altamente inflamáveis. Figura pública e habitué dos media, destila confiança quando aponta o dedo ao refogado ou aplaude uma sopa bem feita. Mas em tertúlia, em amena cavaqueira, e quando a temperatura sobe, tende a desvalorizar os vapores etílicos da componente alcoólica de uma sangria, esquece o quão fervilhante uma cantiga se pode tornar, e lança até, pobre inocente, ocasionais lampejos.

Foi exatamente isso que acabou por acontecer, nessa noite, em Vermoim. O discurso inflamado do incauto comentador, induzido, certamente, pela envolvente altamente estética da presença da decoradora, só não resultou numa desgraça, devido à providencial existência de um magnifico espelho de água no local, que arrefeceu os ânimos.

No rescaldo, apurou-se que a centelha não esmoreceu. Pelo contrário. Lançou-se em rastilho artesanal, alimentada pelo bombear daqueles dois corações quentes, atravessando uma vasta feira de emoções.

E a coisa não ficou por aí, como juram a pés juntos várias testemunhas oculares, ouvintes atentos e outros fulanos e sicranos, possuidores de narizes extraordinariamente farejadores, que usualmente acompanham as vidas mais interessantes do que as suas. Foram assinaladas algumas labaredas fulgurantes a iluminar os vetustos jardins do Mosteiro de Tibães, originando uma tal desordem Beneditina que até o protegido azevinho e a bela aveleira se ruborizaram, deleitados.

Mais tarde, nesse dia, num recôndito ristorante italiano, ouviu-se um pedido sussurrado. E não foi pela suculenta lasagna nem pelo doce tiramisú.