Creta, Grécia

E existem ainda os que não se encontram no silêncio. Que sem nada para dizer, o dizem por dolorosas eternidades. Estranhos ao privado e ao recato, tornam-nos íntimos. Os seus monólogos vazios são como sumidouros da tenacidade e do foco. Em vão nos agarramos a nós e aos varões. São insidiosos e virulentos. Cambaleamos num torpor de assistolia e de entrega.

E a seguir germina uma espécie de interesse, valha-nos Deus! Alastra uma curiosidade mórbida pelo desfiar do rosário e um cerrar de dentes à espera que a dor passe. Mas aquilo é interminável! O palavreado rodopia sobre ele mesmo e alimenta-se dos próprios dejetos; é perpétuo, pois sabe que se parar, morre.

Salva-nos o antibiótico do burburinho. O empilhar do vago em camadas finas esvazia o conteúdo e deixa ficar apenas ruído. Um ruído ensurdecedor, uniforme e libertador.